- I –
                      
                      Троп есть не мало,
                      На нашей планете, 
                      Но эта манит,
                      К себе каждый год,
                      Цветочным убранством 
                      Короткого лета, 
                      Хотя и проходит, 
                      В тайге средь болот. 

                      Ходят тропою
                      Небритые парни,
                      Как с перепою,
                      Их ветер бранит,
                      За то, что девчонок,
                      Не в платьях шикарных,
                      А  в ватниках чёрных 
                      Их сердце хранит.

                      Девчонок этих 
                      Синильга видела,
                      И что ж с рассветом,
                      Уходит ни с чем,
                      В зеркало заводи,
                      Смотрит с обидою,
                      И заворожённый,
                      Смолкает ручей.
                      
                      Под Ванаварой,
                      За Хушмою в избах,
                      Ягод отвары,
                      Помогут и чай,
                      Забыть про усталость,
                      Забыть то, что риск был,
                      Забыть, что осталась, 
                      На сердце печаль. 

- II -

                       Тайга, где и ныне,
                       Блуждаешь в болотах,
                       Где словно в пустыне,
                       Теряется след,
                       Где гулкое эхо
                       От самолётов,
                       Подобное смеху,
                       Над нами чуть свет.

                       Сменяет зной холод,
                       Сменяют поляны,
                       Пологие горы,
                       А сотни ручьёв,
                       Звенят комарами,
                       У речек стеклянных, 
                       Где и привалам,
                       Потерянный счёт.

                       Только шаманы,
                       Склонные к бреду,
                       Нагонят туманы,
                       Запутают след.
                       И тот, что на Чамбе,
                       П?днятый к небу, 
                       Все свои чары,
                       Выместит в снег. 

-III-

                 Тропа Кулика, 
                 Тропа непокорных,
                 Трава колит там,
                 В шиповнике тёрном,
                 И буреломах,
                 Где мхи ворожат,
                 Медвежьи берлоги,
                 Как сторожа.

                 Людям не жизнь там,
                 Сплошные заботы,
                 Тащат пожитки свои 
                 Сквозь болота,
                 Тушёнку и сахар,
                 Крупу, сухари…
                 А с веток без страха,
                 Глядят глухари.

                 Там ищут, не ведая, 
                 Что даже ищут,
                 Порою обедая,
                 И хуже нищих,
                 Без ропота на…
                 Харчи и усталость,
                 Лишь плачет струна, 
                 За то, что досталось!

-IV-

                       Тропа началом 
                       Упёрлась в небо,
                       И величавым,
                       Петляя бором,
                       За Куликом шла,
                       Хотя он не был, 
                       И не шаманом,
                       Ни местным Богом.

                       А бор сменялся,
                       Болотом топким,
                       И зло смеялся,
                       На перекате,
                       С рекою брод там,
                       Когда он с лодкой,
                       Водоворота,
                       Измерил кратер.

                       Была смерть рядом, 
                       Как суеверье,
                       В тяжёлом взгляде,
                       Болотной зыби, 
                       От гари чёрной,
                       Что у деревьев,
                       Вставали корни,
                       От страха дыбом.

                       Пусть не нашёл он 
                       Метеорита,
                       И посвящённым,
                       Он в тайну не был,
                       Тропа не стёрлась,
                       И без гранита,
                       Там, где упёрлась
                       Когда-то в небо… 

-V-

                  На весеннем ветру, 
                                сосны гнутся и стонут
                  И в черёмухе тонут
                                берега по утру.
                  Перекатами бредит,
                                 как больная река,
                  Всё зовёт Кулика,
                                 только он не приедет…
                  
                  Всколыхнувшая плёс,
                                  там утиная стая,
                  Задаёт улетая, - 
                                  где теперь он? – вопрос…
                  Крик срывается в шёпот,
                                  не могу я посметь, 
                  Говорить ей про смерть,
                                  непонятное что-то…
                  
                  А вокруг всё в цвету,
                                  солнцу ясному радо, 
                  И зачем грусти надо
                                  птиц ловить на лету…
                  Перекатами бредит,
                                  как больная река,
                  Где тропа Кулика 
                             на другой вышла берег.


VI

                    Пока не сели «Боинги» 
                    Надменно на бетон,
                    Пока ещё там «боги» мы
                    И дом наш Фаррингтон,
                    Пока ещё мы сильные,
                    Пока за нас стеной
                    Тайга, озёра синие 
                    И горы за спиной.
                    Мы выстоим, мы выживем,
                    Коль истина в одном,
                    Что все болота рыжие,
                    Своим кичатся дном.
                    Ведь в их нутро бездонное,
                    В оттаявшие льды,
                    Лёг мощью мегатонную,
                    С небес, упав Агды.

                    Не полосой посадочной,
                    Его встречала зыбь,
                    Плевать ей на порядочность,
                    На свет его звезды.
                    И скрылся он в торфяниках 
                    И двадцать лет спустя,
                    Страх суеверный странников
                    В те не пускал места.

                    Кулик, Флоренский, КаСеЭ, 
                    Там промывали шлих,
                    И я бродил там, как и все,
                    С последними из них.
                    Теперь здесь слухи, сеть плетут, 
                    Про трассу Лондон-Токио, 
                    Аэродром, что будет тут
                    И если это - только то.

                    Понятно, что прогонят нас
                    Остаться нет и шанса,
                    Здесь будет город на показ,
                    Лишь для иностранца.
                    Но мы надеемся ещё,
                    И нам Агде молиться,
                    Что не потеряно здесь всё,
                    И рано расходиться.
                                                      1971