В костре поленьев тресканье,
Кипит тушёнка в банке,
Осталось спичек несколько,
И хлеба полбуханки.

Заварен чай не в чайнике,
В походном котелке,
Не стану я начальником,
Ходить, чтоб налегке.

Имея сто помощников,
И даже вертолёт,
Моя дорога в прошлое,
Назад, а не вперёд.

О чём-то сосны шепчутся,
И кедры говорят,
А в речке рыбы плещутся,
И комары звенят.

Не чувствую укусов,
Медведей не боюсь,
В тайге нет места трусам,
И на себя лишь злюсь:

Лежит порода каждая,
В мешочке с номерком,
Ей рубль – цена продажная,
С потёртым рюкзаком;

Не в штате я, геологов,
Не платят мне зарплаты,
И где сверну, я голову,
Синильга не заплачет;

Споткнулся в деле начатом,
Найти метеорит,
И время поворачивать,
Но сердце не велит.

Я плюнул на условности,
Трудиться, где укажут,
На все законов строгости,
На то, что руки свяжут,

Не примут на работу,
В здоровый коллектив,
На всех «стучит», где кто-то,
В партком и в профактив.

Там, где из списков вычеркнут,
Включат в изгоев ряд,
Учёный, кто за вычетом,
Лишь званий и наград.

За то, вперёд, что вырвался,
За то, что сам открыл,
Без блата в люди выбился,
И совесть не пропил.

Но я судьбы превратности,
Испытывать не стал,
И ждать «эпоху гласности»
В «застое» перестал.

Нашёл душе призвание,
К небесным тайнам путь,
Где бесполезны знания,
Поверхностно, и вглубь:

Где некому указывать,
И что-то запрещать,
Тем более наказывать,
А главное мешать!

В костре поленьев тресканье,
Кипит тушёнка в банке,
Осталось спичек несколько,
И хлеба полбуханки.

По карте, если верить ей,
В трёх днях пути, село,
Но карты врут на Севере,
И можно ждать всего.

В пути судьба изменчива,
Всегда не та, что ждёшь,
Она, как рядом женщина,
С которой не живёшь.

1972, 2019