Клён к Берёзке тянется,
поиграть серёжками,
Ловят их ладошками,
С веток все листы:
Смущена Берёзка,
Раньше Дуб немножко,
Ко́рнем её корни.
Страстно обхватил.

Очень уж приметная,
пролетает осень,
Красота пропала,
свой, утратив цвет,
Был гусаром Клён,
а теперь разжалован,
И парчу́, и золото,
заметает снег.

Шубой горностаевой,
Снег закутал рощу,
Только не согреться,
Клёну и под ней,
Он любить кудрявую,
Пробовал на ощупь,
Упросил срубить себя,
на дрова людей.

Кто теперь Берёзкины,
кудри там заметит,
Некому серёжками,
стало поиграть:
Заломивший ветви,
пристаёт лишь Ветер,
Не снимая шапки,
рвётся целовать!

Что-то мне, сегодня,
Стало так, не весело,
Замело сугробами,
всё до крыш село,
Протопил я печку,
Больше делать нечего,
Клён сгорел до вечера,
говоря со мной.

Авторское исполнение «Песни о Клёне»

Прослушать:23112024.21-44.Протопил я печку, больше делать нечего…

1973, 16.08.2024 (правка текста и редактирование)

Константин Коханов: Осенняя грусть сейчас и полвека назад

«Осень (Рябина)»

Иду по золоту аллей,
Где в шелест листьев тополей,
Влетает птичьи голоса,
И неба просинь,
Устало осень.
Смотрю в печальные глаза,
Где ты со мной или одна,
Тебе я жёлтый лист поднял,
В иголках сосен,
Не ты ли осень?

Рябина наклонила ветвь,
Рубины сыпятся, а ведь,
У ожерелья через день,
И вид не сносен,
Такая осень.
Но я прошу, его надеть,
Как от печали амулет,
А ты в ответ,
Не то, что – нет,
Уйти лишь просишь.

Иголку с ниткой, знаю носишь:
Так чем тебя я разозлил?
И ты, лишь только, не голоси́шь,
И гроздь рябины, в спину бросишь,
Решила, что я изменил,
В моих висках, увидев проседь:
Конечно, Бес толкнул в бедро,
В висках, заметив серебро,
И я влюбился сразу в Осень.

Смотрю в печальные глаза,
О чём грустит, спросил я зря,
Кленовый лист, вернуть нельзя,
Его бы тоже, вверх, подбросил:
Второй лист ветер подхватил,
Его клён веткой захватил,
Ещё бросать листы просил,
Чтоб поиграла с ними Осень.

1971, 2020, 15 сентября 2023 года

«Осень (Иван-чай)»

Короткое лето, вдруг кануло в осень,
Для глаз неприметно, в холоде рос,
И мы замечаем, что кружатся осы,
Над иван-чаем, где не был, покос.

Лес своё золото, на́ лист ладони,
Выложил, вот оно, хочешь – нарви,
Постели пол им, и пусть будет дома,
Лишь жёлтое поле, там, где ковры.

Жёлтое поле, не повод к веселью,
Вино колдовское, стало не то,
Разве мы пьяны, зачем нам, похмелье,
В комнате пусто, и в сердце никто…

1971, 28 августа 2023 года.