Во мне ли, барду, удивляться,
Что я гитарой пренебрёг,
А мог на сцене покривляться,
Про пыль спеть пройденных дорог.

Когда все барды постарели,
За каждым сыпется песок,
Но не костёр их руки греет,
А виски крепкого глоток.

Теперь бард, с бабочкой, во фраке,
Сменил рюкзак на портмоне,
Не Лев, по знаку Зодиака,
Теперь чужой в своей стране.

Зовущих в путь не нужно песен,
И сквозь искусственный туман,
Сам бард бывает интересен,
Сменив гитару на баян.

Кому нужны сегодня песни,
Про разговоры у костра,
Когда все врозь, кто были вместе,
И целовались до утра.

Теперь в походы ходят редко,
Ослаблен с детства организм,
Ведь не пойдёт с тобой «в разведку»,
Тот, с кем ты «бегал» в магазин.

Теперь попутчик в жизни редок,
Тебя, кто рядом, не поймёт,
Присесть лишь может напоследок,
Но дальше двери не пойдёт.

Во мне, что снова, бард проснулся,
Никто поверить не хотел:
Крутился шар, вертелся, сдулся,
Хотя не весь и полетел:

Куда, зачем? – я не подумал,
И песни новые пропел…
Заплакал бард, во мне, и умер,
Сказав, что сделать не успел:

Всему своё бывает время,
И вспять оно, не побежит…
С кольцом не встанешь на колено,
С рукой, чтоб сердце, предложить.